Verde Tan Oscuro

Resplandores - Poéticas analógicas y digitales

2007-08-07T15:14:00.001-07:00

Centro cultural recoleta
10/08 al 2/09

Videos. Entre ellos:

.:. Programa 4
19/08 de 16 a 18 hs
Puna
(Hernán Khourián. 2006. 44 min.)

.:. Programa 6
18/09 16 a 18
entrar_en_la_intimidad_de_la_distancia
(Graciela Ciampini. 2005. 7:50 min.)

2007-06-01T20:07:00.000-07:00

Una dedicatoria, deuda:

"nos separamos sin un llanto
ninguna escena, ningún daño
simplemente fue un adiós
inteligente de los dos"

(Los sujetos tácitos no son los ausentes, son los sutilmente escamoteados.)

La felicidad de ser berkeleyana. 100%.

Trompos

2007-05-08T21:08:00.000-07:00

En mi infancia hubo un trompo. Eléctrico. Prendía luces y se activaba apretando una perilla superior. Un pequeño cohete plástico, incandescente en el giro. Sólo ese trompo hubo en mi vida. O eso creí. Eso creí hasta el otro día en que por la calle me ofrecieron uno a la venta, manual pero también sin la piola de los tradicionales, chico -se puede esconder en una palma-, prende lucecitas como las de los llaveros baratos o los collarcitos de Once. Seguí de largo, lo pasé por alto hasta darme cuenta de la mueca en mi cara que delataba un espanto antiguo, no procesado. Y fue entonces que supe que en mi vida había habido muchos trompos. Porque los trompos son la figura por excelencia del fracaso, del encantamiento mágico que dura apenas unos instantes para caer en la mayor de las inercias, en lo inerte. Los trompos son lo que se promete, el incumplimiento por excelencia. Son la magia que atrapa, que enciende luces y se expone como equilibradamente fascinante, el movimiento de una bailarina que nunca se cansara, el desafío y el quiebre de las leyes de gravedad y tiempo. Fracaso puro. Tristeza pura del fracaso.

Hay un museo de trompos en la vida.

En la buena vida...

2007-04-11T20:30:00.000-07:00

... la mancha de vino vale más que el plastificado gastado del parquet.

Firma: Un carmenère reserva 2005

Femme pour femme

2007-03-08T21:24:00.000-08:00

"una mujer es una mujer, como nos enseñó Godard" (Chabrol)

"Sólo ella sabe que su pecho contiene un corazón demasiado pesado y grande para alojarse en sitio distinto de un pecho ensanchado por unos senos" (Yourcenar)

Mi aporte a la celebración, tardío, vano.

Foto: Ornela Vorpsi.

Cardo/Ceniza

2007-03-01T12:53:00.000-08:00

Y Chris nos canta: Las mujeres de Buenos Aires y Antes de amar de nuevo (como tantas otras veces, como en tantas ciudades distintas). Entonces, seguimos preguntando, tarareando, gritando y celebrando el amor que Chabuca le tenía a Violeta Parra:

CARDO O CENIZA
(Chabuca Granda)

Como sera mi piel junto a tu piel
Como sera mi piel junto a tu piel
Cardo, cenizas, como sera

Si he de fundir mi espacio frente al tuyo
Como sera tu cuerpo al recorrerme
y como
Mi corazón si estoy de muerte
Mi corazón si estoy de muerte

Se quebrara mi voz cuando se apague
de no poderte hablar en el oído
Se quemara mi boca salivada
de la sed que me queme si me besas
de la sed que me queme si me besas

Como sera el gemido y como el grito
al escapar mi vida entre la tuya
y
como el letargo
al que me entregue
cuando adormezca el sueño entre tus sueños

Han de ser breves mis siestas
Mis esperos despiertan con tus ríos

Pero, pero como serán mis despertares
Pero como serán mis despertares
Pero como serán mis despertares
Cada vez que despierte avergonzada
Cada vez que despierte avergonzada

Tanto amor... y avergonzada

Agenda

2007-02-13T13:45:00.000-08:00

Música para todos los gustos (míos, claro):

Miércoles 14 de Febrero - Tasso - $15
Dema y su orquesta petitera
(Bajo recomendación de Joaco y de Carlitos aventurero)

Viernes 23 de Febrero - Planetario - 19 hs. - gratis
Sergio Pángaro y Baccarat

Sábado 24 de Febrero - Parque Sarmiento - 20.15 hs. (???) - gratis
Francisco Bochatón + Rosal

Sábado 3 de Marzo - Parque Sarmiento - 20.15 (¿?) - gratis
Me darás mil hijos
(Si vuelve a equivocarse en Media sonrisa trepo al escenario a soplarle la letra)

[te acostumbraste al cuento de arañar la pared
sangrando hasta los codos por un poco de paz]
A esta altura ya nos acostumbramos todos.

Pablo Garber

2007-02-09T11:03:00.000-08:00

Garber en el Recoleta hasta el 5 de marzo. Not Your New York.

Y acá, una de la serie "Las cosas que no quieren morir", fascinante:

Yo también tengo un listado de cosas que no quieren morir. Y no lo harán. Pequeño museo casero que no debe de faltarle a nadie. Un afinador en LA que siempre creí que era un silbato. Cajitas varias. Una caja de cerillas del año 30. Un mate de adorno que me regaló mi abuela cuando tenía 5 o 6 años. Un par de medias de nylon de una función de 1994. Una patita de dinosaurio (sí, eso sí). La piedrita de la tumba de Borges que me trajo C.. Un lápiz del museo del escritor de Edimburgo. Un poema encontrado en la calle en una hoja de carpeta escrito en tinta verde, místico. La entrada de la primera vez que fui a una cancha de fútbol de primera A. Un cd de Rachmaninov que ya no funciona. Un espejito con un cuadro de Botticelli en la contracara.
Desechos imposibles.
(Podría seguir un rato largo, en vano, sólo por el placer de hacer listados. Pero lo importante es la expo de Garber y no todo esto.)

/Teo/

2007-01-26T19:19:00.000-08:00

El otro día soñé que Miss K. escribía para mí un mensaje en su blog. Vi un blog que creí suyo en mi sueño.

Y desperté pensando en el modo en que los sueños bien pueden marcar el momento en que nuevas cosas se asimilan realmente a la vida cotidiana. ¿Cómo habrá sido el primer sueño que incorporó la rueda, la tele o el café instantáneo?

(¿Qué pasó el 5 de diciembre? Cualquier 5 de diciembre. La fecha me suena...)

Concetto spaziale, Attesa, 1960

2007-01-04T19:45:00.000-08:00

Amo esta obra.

Lucio Fontana... ¿argentino? ¿italiano? El problema de siempre, qué define la pertenencia nacional, cuál es el lugar de influencia de un artista, con cuál está verdaderamente vinculado. (¿De qué país es tu alma? me suena en sordina.) Yo a Fontana lo pensaría mixto, tuvo su trabajo repartido entre ambos países, al igual que su vida. Reconozco lo acomodaticio del gesto; gesto que nos hace en seguida pensar y afirmar irreflexiva e indudablemente que Felisberto, Quiroga y Gombrowicz son más que argentinos, sólo argentinos si pudiéramos. Quizás habría que indagar sutilezas y pensar en qué lugar se encuentra más imbricado el pensamiento que los sostiene. O adherir al método de Rojas para construir la literatura argentina.
Mejor deleitarse en la obra. Mucho mejor.

(Y yo tengo un pequeño museo Fontana esperando ser colgado de las paredes de mi habitación.)

Monotematismo

2007-01-01T21:49:00.000-08:00

Tengan un buen año.
(Mi mamá dice que va a ser mejor, y hay que creerle).

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, en un rumor y un símbolo(...)
Jorge Luis Borges

Alguien talla, desde que naciste,
un ostracón con tu nombre.
No debería perturbarte.
Fabián Casas

Manías de la ausencia y tus nostalgias
Te noto tan cansado...
Quiero dormir contigo: Busca sólo
un poco más de sueño y de tabaco.
Quiero morir contigo.
¿Por qué no me apalabras un cumpleaños más?
Ángeles Mora

(...) éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.
Irene Némirovsky

El Ateneo X 2

2006-12-21T09:07:00.000-08:00

Superville y sus músicos y los invitados y los videos de fondo, y y y ... todo el resto estuvo fabuloso anoche. Un show de aquellos, con la irrupción casi mística a esta altura de Daniel Melingo, un violinista virtuoso, y mucha calidad pero sobre todo muchísimo placer se les nota en lo que hacen. Prometieron un nuevo disco de Bajo Fondo. Que así sea.

El sábado, Sergio Pangaro y Baccarat, a las 21. (Y a cantar villancicos junto al dandy más dandy de la porteñada.)

Es NO

2006-12-17T14:48:00.000-08:00

"Cuando
una mujer
dice no
es no"

Dicen unas pintadas que vi ayer en la Boca.
Creo que es algo que no debería necesitar decirse.

Es NO.

-

2006-12-11T13:57:00.000-08:00

Murió Rafael Pinedo. Es una pena. Plop es la novela más atractiva que leí en los últimos meses. Esos libros que dejan con ganas de seguir leyendo, o de volver a leer. Esos libros que se agradece que existan. Interzona va a sacar en un par de meses otra novela, Subte.

Acá un enlace al cuento El laberinto.

+

2006-12-09T10:58:00.000-08:00

(Días domésticos. Se incendió algo en mi cocina (buen argumento para que no vuelva a cocinar nunca más) y todavía estoy quitando polvo del matafuegos y hollín de los techos. Y vela de las mesas. Y manchas de los azulejos. Y etcéteras varios. Y pagar cuentas. Y aumento de expensas. Y vecinos aún desconocidos que me asustan en los pasillos oscuros. Y porteros. Y. Y. Y. Malditos días domésticos.)

Y sin embargo hay días de deseos simples: estar en un balcón, de una casa, en una noche fresca, con flores amarillas en una maceta, una noche fresca, una copa de vino, leyendo a Clarice Lispector.
De lo que se deduce: no tengo casa, sino departamento y sin balcón; sólo tengo flores amarillas en floreros; sufro el calor atrozmente; y algunas cosas más pero se me fue el ánimo deductivo.

Sobrevivan diciembre. Y sus despedidas. Y sus fiestas. En la pesadilla de enero casi van a añorarlo.

Visiten a UnDesiertoInmenso que reconfiguró su blog (me asaltó mi gen publicitario).

Darren Aronofsky

2006-11-27T09:23:00.000-08:00

Después de años de esperar una nueva obra, ya circula -un poquitito- The fountain. No sé cuánto tiempo pasará para que podamos verla, pero mientras se puede disfrutar de la banda sonora impecable de Mansell (E2k).

"What if you could live forever?" es la tagline. Me encantó... ese "what if" tiene una carga bastante provocadora, estructuralmente intensa (como un pecheo futbolístico, casi).

A esperar... a esperar.

#2 de ciudad del asombro

2006-11-20T15:22:00.000-08:00

Tomé un taxi que me dejó en la esquina de la facultad, me bajé con sensación de pérdida, como es sumamente habitual le hice agua. Cuando bajé -locutorio de por medio y charla de por medio con el profesor- como veinte minutos después el taxista (que adivinó a dónde iba) me esperaba en la puerta tocándome bocina y llamándome. Yo había dejado mis llaves en el auto. Este tipo de asombro no es clisé.

* Todo este naifismo urbano que me agarró debe de ser la consecuencia de muchos días encerrada.

2006-11-19T16:25:00.000-08:00

Buenos Aires es una ciudad abismal, insondable en sus posibilidades. ¿Cuál es la probabilidad de encontrar en la calle a alguien que sólo viste una vez y que vive en la otra punta de la ciudad y que esté hablando de vos en ese instante?
Esta ciudad asombra, como todas. No es asombro real, es un clisé.

Luciano Superville

2006-11-19T07:30:00.000-08:00

Hay que sacarse el sombrero varias veces frente a este Sr. y sus músicos que dieron el mejor show de todo el PersonalFerst(*). Con fuerza, con calidad, con creatividad, pero sobre todo con ganas y disfrute.

Dato informal, sin que lo haya confirmado:
Superville. Ateneo. 20 de diciembre.

(*) Voy a atajarme un poco: New Order estuvo muy bien, pero no deja de ser lo esperable, la espectativa mínima que deben cumplir, y muy bien cumplida. Hay que reconocer también que gran parte del público no los conocía aunque fue por ellos -vicios marketineros.

Patagonia Trágica

2006-11-01T21:34:00.000-08:00

1921/1922. Santa Cruz. Ese tiempo se mide ahora en una cronología de tandas de fusilamientos. Mi abuela tenía 3 o 4 años y pasó varios días en un pozo cavado por su papá y su tío. Ellos eran huelguistas, esquiladores y extranjeros. Probablemente no fueron anarquistas, imposible saberlo ahora.
Esta noche, revisando las cosas de mi abuelo buscando un libraco de Perón, de 1950, encontré un sobre de fotos (de mi abuela, evidentemente) de Santa Cruz:

Dos hombres apeados a la izquierda de sus caballos, debajo de uno una marca [X] y en la parte inferior de la foto la explicación:

[X] R. Outerelo En gira de propaganda para plantear la hulga (sic) de campo de octubre de 1921 - S. Cruz.

Outerelo era uno de los dirigentes y no sobrevivió.
Yo jamás había visto esa foto. Mi abuela dijo que el de la foto –el segundo hombre- era “El Tío Segundo” (por supuesto que era el segundo hijo varón de la familia). Probablemente esté equivocada, pero seguramente es una de las pocas fuentes que vivieron esas huelgas, aunque su modo de recordarlas es abismalmente diferente.

Escribí estos fragmentos sobre ese tema hace un tiempo:

Ya no importa la imprecisión de ese recuerdo, ese apolitizado, ese infantil recuerdo concentrado en el olor a tierra y en la prohibición de encender luz para no delatarse. Quién sabe ya si fue en la Semana Trágica o en la Patagonia Sangrienta.

Se encerraron en un pozo para evitar ese otro, la fosa común, los cuerpos amontonados; cubrieron un entierro con otro y en esa superstición conjuraron el miedo y el espanto de la espera. Cada ruido resonaba como estruendo de bala. Cada corriente de aire atentaba contra la protección precaria. Cada respiración terrosa los amenazaba de una tos delatora. Difícil decidir si los salvó la inmensidad del territorio o lo ínfimo del encierro. Fueron dos magnitudes enfrentadas.

Escuchaban el peligro en las balas haciendo eco en la tierra desierta. La imagen que los acosaba era de hombres cavando su propia fosa, su propia tumba caprichosa, injusta. A ella no, claro, sólo tenía tres años, tal vez cuatro; a ella la acosaba la oscuridad de ese pozo, el olor a tierra, el frío. Del resto sólo sabe por relatos posteriores: huelga, miedo, persecución, patrón, fosa, coronel Varela, estancia Piedra Buena. El recuerdo es una mancha oscura, la prohibición de encender la luz, tal vez el hambre y un encierro en ese momento inentendible. El tío Segundo y "mi papá" (así lo conocí siempre, y no tengo la certeza de recordar su nombre) cavaron el pozo y lo cubrieron con ramas después de tapiarse en él. Hasta que todo terminó, hasta que los dueños se quejaron de que se iban quedando sin hombres para el trabajo, que ya era suficiente. Había pasado la semana y ella había pasado los días en una fosa que trataba de exorcizar las otras fosas, las definitivas, las que fueron quedando en esa tierra, las de los cadáveres apilados y anónimos. Fue en la Trágica del ´19 o en la Sangrienta del ´21. Ella lo cuenta sin detalles, sólo con el del fósforo diario, el de la luz efímera que se permitieron cada uno de los días. Pero ¿cómo fue esa humedad, ese olor, ese silencio expectante? Si percibió algo de lo que realmente sucedía, ya ni ella lo sabe. No tiene sentido preguntar, los años, la vida cotidiana, han borrado el detalle. Se vuelve difícil creerle, se investigan las fechas, se pregunta una y otra vez para ver si coinciden las versiones. No dice mucho, son sólo tres o cuatros frases que se repiten en diferente orden, nada más. No es mucho. Pero sé que no soporta el frío, ni la nieve, ni la palabra Patagonia. Eso ya es algo.

Fue una huida hacia adentro, hacia la tierra, cavaron un pozo como quien deletrea un encantamiento, tratando de conjurar el castigo, la muerte, la zanja donde se amontonaban los cuerpos desde hacía varios días. Estaban huyendo de la imagen que los acosaba, la de los hombres cavando su propia fosa. Reprodujeron aquello mismo de lo que estaban escapando, fue una especulación a la inversa, se enterraron para no caer en esos otros pozos que iban multiplicándose muy cerca. Estaban atentos, escuchaban el viento que -llevándose las ramas con las que habían sellado el hueco- amenazaba descubrirlos, pero también el eco de las balas de los fusilamientos. Sólo se permitieron unos minutos de luz cada uno de los tres días que permanecieron entumbados, un único fósforo... el temor era inmenso. Dos hombres, una mujer, una nena. Todos valían lo mismo si los descubrían. Ya no importaba quien la huelga y quién no, quien la lucha o el delito, y quién no... Todos juntos en el mismo peligro. Sin embargo la nena no sabe de eso, sólo sabe de los fósforos, de la falta de luz, de la humedad, del olor a tierra. Casi no sabe ni siquiera del miedo, si no es por ese temor a la oscuridad que le hace presentir pesadillas y sentir frío aún en los brazos de la mujer que no la suelta nunca. Lo sabrá después, se lo contarán cuando todo termine, cuando estén lejos. Ella lo sabrá y podrá olvidarlo, olvidará los detalles y tal vez el sentido, pero es probable que no olvide el temor a la oscuridad, ni el frío.

Parece que con ánimo extenso hoy. En cuanto pueda subo la foto.

¿?

2006-10-30T06:48:00.000-08:00

¿Por qué no hay lectores de Juan Martini (Ex Juan Carlos)? ***

Me pregunto si no pasará con él dentro de unos años lo mismo que con Cohen, un "ninguneo" seguido de etiquetas consagratorias.

*** No digo que no haya quien lo lea, que se entienda, por favor.

Cine de Extreno (Nacional)

2006-10-26T05:39:00.000-07:00

El dependiente

Es fascinantemente corporal, impactante. La disfruté como a pocas. Entró a un petit canon personal junto a La casa del Ángel, Noche terrible y -la ya a esta altura tan manoseada- Boquitas pintadas.

Hay un trabajo con la fotografía que se excede como tal, una fotografía psicológica, perturbadora al igual que las distancias de plano y su oblicuidad: exasperantes planos límites en los que te genera el deseo del plano opuesto, algo así como "mostrame más de cerca" "no, no, no, no me muestres esa cara", totalmente tensionante.

Más la construcción sonora.
Más la narrativa impecablemente limpia y lejana a la clásica obviedad del cine argentino.
Más la descentralización de los sujetos en el plano, el dar cuenta de un algo más que está en suspenso, mostración de las sombras en sentido espiritual.

Ya. Basta. Si alguien la quiere ver:
Enlace ed2k (Emule, Lphant, etc).

* Me molestó un poco que usara una iconografía religiosa, real y reconocible, de un modo burdo. Pero bué... tampoco es extremadamente ofensivo, sólo grotesco. Creo que innecesario, nada más.

La chica nadie_nada_nunca

2006-10-20T10:36:00.000-07:00

(2006)

"La auténtica belleza detesta la estrechez del nombre propio."
(Marcelo Cohen)

[Cuerpo: Noeliè]

2006-10-15T13:12:00.000-07:00

(2006)

Encontré esta foto, debe de ser la única que conservo de una larga serie que incluía pianos además del cello. Los cellos son una debilidad para la mirada, un vicio para la cámara.

Escucho el tributo, bastante pobre, a Calamaro: Gieco con una versión muy acorde a él de Algún lugar encontraré; si tuviera Catpost la subiría, pero sólo me quedo con citar un momento:

"El tiempo y la distancia ya no existen para mí.
Lo deje todo aunque todo lo recuerdo muy bien.
Y a fuerza de partir voy a saber lo que es volver."

Dedicada a todos los que nos atraen mucho las partidas (incluso las de baraja).

(Wellcome. Well, come...)

Chau cyber

2006-10-11T08:17:00.000-07:00

Al fin, al fin, al fin.
Finalmente logré que vinieran a instalarme Fiber después de 40 días con síndrome de abstinencia.
!!!

Post catártico, parece.

Escupir en el suelo

2006-10-04T12:21:00.000-07:00

Ayer, el tema de la noche en los bares era la prohibición de fumar y sus consecuencias. El enojo general. La cena que duró la mitad de lo que hubiera durado habitualmente y estuvo interrumpida por una salida a la puerta de El cuartito que por supuesto tiene más de 100 m2 pero mala voluntad para con los compulsivos por el cigarrillo. Las puertas de los bares llenas de fumadores. El conteo de los momentos claves en que uno se prendería un pucho y no puede. Etc. Etc. En Bellegamba terminamos entrando por impulso y lo extraño fue que -no sé si por la cercanía ineludible entre las mesas o la indignación masiva- todo el mundo hablaba del tema de mesa a mesa, y se generaban situaciones como "me cuidas las cosas que voy a fumar?" "dale, cuando vuelven vamos nosotras" y así. Es como si la ley fuera una "ley social" que inaugurara nuevos vinculos y confianza absoluta entre desconocidos por el solo hecho de compartir un vicio y un malestar.
Colgado de la barra un cartel "PROHIBIDO ESCUPIR EN EL SUELO. ORDENANZA MUNICIPAL DEL 11/4/1902" me hizo preguntarme si habrá pasado lo mismo hace más de 100 años. Compulsión por escupir, las veredas saturadas, la camaradería, el "salimos a escupir un rato?", etc... La escena imaginada fluía entre lo bizarro y lo abyecto.

De todos modos, me parece bien la prohibición, pero debería haber lugares para fumadores o lugares mixtos y que pudieramos tener la posibilidad real de elegir.

(Como consecuencia negativa, cierta gente se vuelve demasiado social, demasiado, demasiado. Un animal quiso chapearle a G. hablandole del teatro de Brecht, ella con fastidio social le contestó "Ah... el extrañamiento" -como queriendo decir "estas pasado de moda, nene"- y no faltó un incoherente que saltó diciendo "la ostranenie, la ostranenie, se dice" ¿? ¿? ¿? creo que hay gente que piensa que dice cosas inteligentes cuando barrabasea.)

2006-10-02T12:49:00.000-07:00

Tengo un amigo que fotografía sus objetos y espacios, un registro temporal y afectivo de las cosas, y yo disfruto mucho encontrarme en esas imágenes: momentos compartidos, espacios conocidos, objetos que alguna vez me pertenecieron a mí, historias conservadas.
Aquí mi contribución, entonces, para los que puedan reconocerse o reconocerme, las cortinas -aún incompletas- de mi habitación.

Y una pregunta que encontré en un papelito viejo:

"Dos mujeres se reconocen en un cruce de molinetes y se suspenden. Aman a un mismo hombre. Una tuvo su amor y se desilusionó. Para la otra fue siempre inencontrable. Una de las dos da una sonrisa breve. ¿Cuál?"

(Buenos Aires es hermosa cuando llueve. Una ciudad pensada para los desencuentros y las búsquedas, con la lluvia parece desmentirse y general confluencias, espacios de contención, intemperies abruptas. El cielo gris le sienta bien a nuestras pieles.)

Sobre la génesis de un sueño

2006-09-24T17:01:00.000-07:00

Volví a soñar una ciudad de agua. Tapizada de agua. Saturada.

¿Fue Bélgica, aquilla beca, el trabajo, la tesis sobre Schiller?
¿Fue el recuerdo de calles empapadas en veranos porteños?
¿Fue la cascada artificial del restaurant de Boedo al que me negué a entrar casi llorando?
¿Los taxis empapados de Happy Together?
¿La lluvia en la madrugada del puerto de V.al.p?

No. Quizás fue saber con certeza que hay un lugar en el mundo, uno solo, en el que flotan las manos.

(¿Tres semanas?)

Cuatro mujeres descalzas

2006-09-18T05:22:00.000-07:00

De Santiago Loza.

De una humanidad que llega a lo exasperante.
De una negación intensa del realismo como vía.
De un detalle puesto en la crueldad del macro.
De una aspereza táctica en vinculos, en pieles y en espacios.
Del agobio de todo lo centrípeto.

(Gaumont: 12:50, 14:35, 16:20, 18:05, 19:50, 21:35.)

¿Me ves triste o alegre?

Preferencias por vía negativa

2006-09-08T07:40:00.000-07:00

¿Saben cuál es la peor película que vieron?

Yo tengo la mía:

Alicia en el país de las maravillas (1976)
de Eduardo Plá.

(Absolutamente recomendable para hacerse una opinión o convertirla en culto nacional.)

Premio MAMba - Fundación telefónica, 4ta edición

2006-09-05T12:54:00.000-07:00

Jueves 8 de Septiembre, 19 hs.
Arenales 1540.
Sitio.

* En el video de Ciampini, entrar_en_la_profundidad_de_la_distancia, estaba yo hace unos meses, así que será para mí como un viaje al pasado.

Una imagen de una obra del 2002 con el mismo título:

Poesía vertical

2006-09-01T09:11:00.000-07:00

Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió la música,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.

Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
Y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.

Roberto Juarroz

("empecemos de nuevo, dice mientras se despide y reclama un nuevo nombre")
(ocho semanas, otras)

¿Cuántas de cal, cuántas de arena?

2006-08-30T18:33:00.000-07:00

¿Hay alguien que pueda explicarme qué es lo bueno y qué es lo malo en el yin-yang de la industria constructora?

Puse mi llave y mis piecitos en mi nuevo "hogar". ¿Cal o Arena? Me quedé sin trabajo ¿Cal o Arena? Si me quedo sin puchos, tengo kiosco a cualquier hora. ¿Cal o Arena? Tengo que verme con un abogado para iniciar un juicio por estafa y uno laboral por trabajo en negro contra mis ex-empleadores. ¿Cal o Arena?

Y así podría seguir con ejemplos más sutiles. Sólo quiero saber si alguien sabe... y que me explique.

Una acotación que N. me leyó hoy de las solapas de su nuevo libro de Silvina Ocampo (todos inéditos): "No soy sociable, soy íntima".

2006-08-28T21:14:00.000-07:00

Olvidé el enlace para Tiernizado, limpio y a picar.

2006-08-27T16:25:00.000-07:00

Días, noches, de cine argentino, visiones y revisiones. Como resultado: un balance positivo.
En video:
Ronda nocturna (Edgardo Cozarinsky)
Hoy y mañana (Alejandro Chomski)
76-89-03 (Cristian Bernard y Flavio Nardini)
El sueño de los héroes (Sergio Renán)
Extraño (Santiago Loza)
En cine:
Samoa (Ernesto Baca)
On line:
Tiernizado, limpio y a picar (Emiliano Romero) (Y el recuerdo de caminatas irregulares por Boedo, de taxis apremiados, de canciones gritadas en la calle.)
Y me quedaron ganas de El amor primera parte, pero regalé mi DVD...

Leve ataque de argentinismo, parece, una especie de réplica.

*** Y yo me quedo con Extraño. En el sitio de TeatroXlaIdentidad se puede leer una obra de teatro de Loza.

Campaña del día

2006-08-27T13:28:00.000-07:00

Saludemos a Antoine Doinel, de UnDesiertoInmenso, en el aniversario de su nacimiento.

Revancha

2006-08-23T13:40:00.000-07:00

Ya me imagino un final de Lit. Italiana, "Actualizaciones de la Comedia de Dante", basado en este poema de Ramón Paz.
(Un placer imaginar esas caras de las señoras mayores académicamente abochornadas por el verbo "garchar".)

2006-08-21T11:22:00.000-07:00

precaria morfología femenina
mecanismos artificiales
y dilaciones
rostros de máscaras
y hules

un lento abrirse paso en lo caduco

(Ocho semanas.)

2006-08-18T09:42:00.000-07:00

Me deshice de una serie de objetos que hacia años que estaban conmigo. Secreta esperanza de que si la memoria se concentra en ellos yo podría al fin recuperarla y recordar. Como si esos objetos hubieran sido falsas muletas constitutivas de un yo articulado como una muñeca. Sensación reiterada de muñeca coja (y en el paladar la frase de Yourcenar latiendo "su primer baile, durante el cuál nadie invita a bailar a la muchacha coja"). Como si el exceso que asumen los objetos pudiera compensarse y desautorizarse con sólo suprimirlos. Pero no. No recuerdo nada, pasajes enteros de una historia perdidos. Tiré las bolsas en el cesto. Después, al volver a la calle me encontré con que alguien abrió las bolsas -llevándose ya no puedo distinguir qué- y diseminó todo el resto sobre el césped y las veredas de mi casa y de mi vecino. Una alcancía de mis nueve años, verde. Una caja de pestañas postizas. Ecografías mamarias. Papeles desgarrados. Papeles borroneados por la humedad del suelo. Jabones de hotel. Un peine. Un palito chino para atar el cabello. Postales viejas. Postales antiguas, rotas en pedazos. Facturas de compra de otros objetos. Una escultura cubana de madera, decapitada. Algunos libros, azules, de mi infancia, manchados de humedad. Algunos cables. Cerámicas melladas. Radiografías de tobillos esguinzados y manos cercenadas. Botellas de perfume vacías. Cartas municipales. Tarjeta símil de crédito de una peluquería mediática. Naipes. Fichas de rompecabezas. Muñequitos. Adornos varios. Y más... restos de cosas rotas y papelitos. Algún collar, algún anillo. Y más... Todo viciando el césped, centrifugado de la bolsa de residuos. Como si no hubiera bastado con tirarlos y fuera necesaria esa expansión de un patetismo puro, ese despliegue que me obligara al gesto insistido de concentrarlos, de hacer de ellos el cuerpo homogéneo de otra bolsa plástica. Descubrir el vaciamiento de las bolsas de basura, como un eco paródico del gesto inicial de deshacerse.

(Y en medio de todo esto, recordé el poema de Casas -Sin llaves y a oscuras-, invirtiéndole algunos términos.)

"El futuro es mi próximo deseo."

2006-08-16T11:01:00.000-07:00

Yo no tengo mucho para decir: la mejor obra que vi el año pasado, y la mejor en lo que va de este, así que cito el programa:

"Del Otro Lado del Mar habla de la contradicción que habita en el hombre entre sus deseos más genuinos, y las tentaciones a las que es sometido-
Habla de la fidelidad a sus principios. Y de lo más valioso: su lucha, su intento por no claudicar.

Del Otro Lado del Mar es la reafirmación de una poética propia basada en un método de investigación de más de veinte años de vida.

Mi propuesta busca instalar al espectador en un espacio inhabitual, sin definición temporal, para vulnerar su resistencia intelectual y apuntar directamente a la percepción y a sus sentidos.

En esta búsqueda se vincula al cine, en su valoración del campo escénico, construyendo multiplicidad de espacios en tiempos reducidos irreales e inhabituales en el teatro, y en el uso de la fragmentación, el cambio de planos y de ritmos como recursos narrativos.

Se vincula a la danza en la presición de una partitura de acciones, en el desarrollo de las posibilidades del cuerpo como núcleo escénico y en su descomposición para resignificarlo.
Se vincula al teatro en la esencia de la comunicación, en la construcción de vínculos de relación y en algunas de sus formas narrativas.

Del Otro Lado del Mar es el intento de vuelo como metafora de libertad, la reivindicación de la utopía, Es el ritual de nuestra estética de lo esencial."

Omar Pacheco - Director del Grupo Teatro libre

Del otro lado del mar
Martes y Domingos, 21 hs.
Gral. Urquiza 124

Más fotos de Antonio Fernandez.

"así, fatal, cosmopolita"

2006-08-08T18:20:00.000-07:00

(2005)

2006-08-06T19:27:00.000-07:00

"calculaba el día de ayer como las relaciones aritméticas entre las frecuencias de las notas, siempre desde un centro establecido arbitrariamente y después entre la diferencia de espacios de las rodillas de cuerpos que se repelen y se desean, como una distancia precisa que albergaba una remota posibilidad de contacto, la imagen casi promiscua de la felicidad, una idea sugerente de principio y final enlazados." (M. L.)

Rímini no será Rímini

2006-08-03T23:31:00.000-07:00

Me enteré hoy por la revista Pronto (que compra mi abuela pero lee cada persona que la ve, y mejor no empiezo a dar nombres acá...) que van a filmar El Pasado y que Gael García Bernal será Rímini.
Patético.

(Para mí -y por esto sería sepultada en el cuarto infierno por la crítica líteraria- Rímini sólo tiene un rostro posible, el de Pauls, he leído cada página como si fuera una autobiografía. Y no me importan las discusiones sobre narrador/autor/enunciador/ficción/etc/etc.)

Ripstein en la ENERC

2006-08-02T19:13:00.000-07:00

Fabulosa su "clase magistral" aunque tuvo que luchar contra las pésimas preguntas de la gente y las acusaciones de una loca fanática religiosa que le decía a gritos que así como no lo querían en México no lo iban a amar nunca en Argentina porque trataba temas como el aborto en La mujer del puerto... un delirio... una argentinada.
Simpático estuvo cuando se ocupó reiteradas veces de insistir en la idea de que eran los camarógrafos, y jamás los directores, los que se tiraban a las actrices.
Habló de Buñuel, de García Márquez, de Puig, de su visión jerárquica y colaborativa del cine, de las ventajas de los formatos digitales, de su adaptación de Medea, del tipo de trabajo que realiza con los actores... Genial.

Mañana su guionista -y esposa- Alicia Paz Garciadiego dará otra clase magistral a las 18.30.

ENERC.

Ciclo de cine en homenaje a Borges

2006-08-01T10:29:00.000-07:00

Centro cultural Borges.
1 al 31 de agosto a las 20 hs.

Programación.

*

Residencia de artistas en El Basilisco

2006-07-30T16:46:00.000-07:00

La exposición de los trabajos de los residentes me hizo pensar en la reflexión de Calvino "Rapidez", me pregunté si realmente necesitaron los tres meses de la residencia o sólo los diez minutos de realización de la obra, la pregunta siempre queda tensionada, aunque en la historia del cangrejo la respuesta se presenta más clara.
Destacables el trabajo del suizo Kopainig y el de la argentina Senmartin.

* Otro detalle destacable es que famosa-muy-famosa curadora después de saludar muy amablemente a los que estábamos en una mesa, se sentó con la frase “yo me traje una vianda” y acto seguido comenzó a comer sándwiches de miga. Divina, más de uno la envidiaba y seguramente se lamentaba de no haber tenido la misma idea.

La cuna vacía

2006-07-28T09:47:00.000-07:00

Centro Cultural de la Cooperación, viernes y sábados 20 hs..

Con mucha confianza en Pacheco... habrá que darle una oportunidad para ver si la obra está corrida del lugar común y los enviciamientos del tema.

¿...?

2006-07-28T09:14:00.000-07:00

En Tintero está posteado:

"(...) me preguntó si había dejado mujer en Jérèmie. Le respondí que si, una mujer tarde o temprano es una pena, la de Frou-Frou me iba a durar toda la vida. Le dije que la llevaba aquí, aun siento que la llevo y eso que ya está muerta."

Peleemos contra eso.
No siempre una mujer es una pena. No, no, no.

The Jewel 1 - Borek Sipek

2006-07-24T16:25:00.000-07:00

El nuevo fetiche fotográfico de Saudek. (No me vendría mal uno así para mi pulgar.) Parece que se cansó pronto de los narghiles, yo ya no podría.

"Dejá ese libro...

2006-07-24T16:16:00.000-07:00

... y sumate a la acción" coreó en un playback al estilo Chica-Almodóvar al final de su show de transformismo en un boliche de San Martín. Una nueva página en la historia política de la literatura o en los debates sobre utilitarismo literario, quién lo hubiera imaginado como posible.

Hoy...

2006-07-20T07:42:00.000-07:00

Sólo música de mi amigo Chris, para celebrarlo en la distancia.

Rima, por Carcamal.
Y la letra de Eduardo Carranza.

(H)Elena

2006-07-18T21:47:00.000-07:00

Cuando la conocí ella atendía una librería de usados de barrio (en la que nadie entraba), tenía unos cuantos años menos que yo y seis meses de un embarazo que tardé casi dos horas en notar de tan flaca que era. Ese día pasamos la tarde entera leyendo una a una toda una caja de postales antiguas que vendían (excepto las que estaban en ruso) y charlando. Compré bastantes y me invitó a que volviera cuando pasara cerca.

Esa mañana un amigo me mandó un poema que tenía como título su nombre. Después de despedirnos entré a otra librería y abrí al azar La broma de Kundera (no pensaba comprarlo así como no pienso leerlo) y lo primero que leí fue también su nombre.

Volví unas cuantas veces con chocolates o saludos. Una vez leía a Wilde y no se enganchaba, yo tenía mis hipótesis pero pocas ganas de hablar de literatura así que el tema pasó rápidamente a nombres de bebé, yo insistía en Bautista (como siempre). Otra vez leía una pésima traducción de Othello.

Un día fui y la librería estaba cerrando, ella ya no trabajaba y el dueño me dio el teléfono sin que yo lo pidiera. ¿Qué hacer con ese papel? Y se perdió entre tantos otros.

Ayer esperaba que se desocupara un probador con una pila de polleras en la mano y me puse a jugar con un bebé que sostenía el padre en una de esas sillas-mochilas. Cuando salió la madre del probador era ella.

Pensé que nunca iba a volver a encontrarte, dijo.

Ahora tengo otra vez un papel con un teléfono. La certeza de que va a perderse de nuevo entre tantos otros. Y una gran pregunta sobre la naturaleza de estos encuentros con la gente, cruces.

Trama de Bosch

2006-07-17T12:47:00.000-07:00

(Abril, 2006)

Para mi adorada Chica-Nadie-Nada-Nunca, mi modelo preferida junto con G., deseándole suerte con sus problemas edilicios. Y para paliar un poco alguna intriga.

Cine de Extreno

2006-07-16T21:09:00.000-07:00

If you were me (Yeoseot gae ui siseon, 2003)
(Seis directores por la Discriminación)

Seis cortometrajes acerca de coacciones sociales sobre los cuerpos.

Segmento Chan-wook Park:
Una mujer pasa seis años y cuatro meses en un psiquíatrico coreano porque "El nepali suena como el balbuceo de un enfermo mental coreano.".

*

Boats out of watermelon rinds (Karpuz kabugundan gemiler yapmak, 2004)

De cuando el cine es otra cosa, cotidiana, manuable.
"Y las imágenes no se mueven".
De cuando el cine es otra cosa, otra.

*

Sympathy for Mr. Vengeance (Boksuneun naui geot, 2002)

"Sé que eres un buen hombre, pero tengo que matarte."

Al igual que en Old Boy, entrecruce de venganzas y... empatías.

Y en el fondo del placard...

2006-07-15T18:14:00.000-07:00

Entre remodelación de la casa y pre-mudanza encuentro entre los miles de papeles que tengo que tirar un tarjetón que me vendió un chico en el Roca (Octubre del año pasado, si no recuerdo mal):

"¿No tendremos algún amigo en común que nos pueda presentar?"

1. ¿Existe alguna patología que consista en guardar basura?
2. ¿Cómo puede ocurrírsele a alguien editar tarjetas con ese tipo de frases?
3. (Y esto sería bueno vivirlo...) ¿Habrá alguien que haya sido capaz de usarla?

Me darás mil hijos #2

2006-07-14T09:44:00.000-07:00

Dieron una presentación bárbara, con ganas, linda a los ojos, buena a los oídos ... etc...

Por algún tipo de ley de Murphy en mi tema preferido (Media sonrisa) el cantante se tildó, o no andaban bien los equipos y se distrajo, o le picaba la muñeca que se rascaba, así que lo cantó por pedazos, confundiéndose la letra y obviando lo que más quería escuchar yo:

"Te acostumbraste al cuento de arañar la pared
sangrando hasta los codos por un poco de paz"

Una señal, dijo Max.
Sí, claro, pero ¿De qué?

Todos los jueves de Julio en el Tasso.
Vayan. Vayan. Vayan.

Vamos. Vamos. Vamos.

Me darás mil hijos

2006-07-12T18:10:00.000-07:00

Mañana, Jueves, 22 hs en el Tasso (Defensa 1575).

Y yo feliz con mi reserva telefónica "Puesto #150" después de pasar meses mostrandole los temas a todo el mundo, y lo que es peor: cantándolos. ¿Por qué uno tortura más a la gente que quiere o que le cae bien?

2006-07-12T07:36:00.000-07:00

Recibí Amor líquido de Bauman de regalo (a pedido) de ma mère. Se subtitula "Acerca de la fragilidad de los vínculos humanos". Supongo que cuando escuchó por teléfono el pedido, desconociendo por completo el contenido y el tema, pensó que era un gesto masoquista de mi parte.

Una cita:
"La experiencia humana se forma y madura, se administra la vida compartida y su sentido se concibe, se absorbe y se negocia en lugares. Y es en lugares y desde lugares donde se gestan los deseos y los impulsos humanos, donde se espera satisfacerlos, donde se corre el riesgo de experimentar frustración y donde casi siempre terminan frustrados." (p.136)

2006-07-10T12:22:00.002-07:00

Cae fiebre como nieve
Nieve de ojos verdes.

(Dijo alguien que este poema de B. era como un sueño, una falacia triste. Dijo que seguramente no estaba escrito para una mujer.)

Nadie nada nunca (y sus combinaciones que el error habilita)

2006-07-10T11:55:00.000-07:00

MALBA. Ciclo Petrobras.
Nadie nada nunca (ficha) de Raúl Beceyro.
Viernes 21, 20 hs.
Entrada gratis*.

Y yo conozco a la "Chica-Nadie-Nada-Nunca".

* (Nunca es gratis si se saca la cuenta del tiempo que perdés esperando, yendo antes para hacerte lugar y demáses varios que implica a menos que vivas en el baño del MALBA.)

Bolaño y el Star System Chileno

2006-07-09T17:20:00.000-07:00

La venerada (¿?) directora chilena Alicia Scherson (Play) compró los derechos de Una novelita lumpen para apantallarla. Cito libremente: "es que no hay que meterse con las grandes obras". Me pregunto si su noción de grandiosidad es cualitativa o cuantitativa. ¿Le habrá parecido "poca" obra o aludirá a la extensión? ¿Será que no le alcanzaron los fondos para comprar más páginas a los (afortunados) herederos? En fin, sólo habrá que esperar a que decida si hace la versión santiaguina, o la mapuche o si la filma en italia, es que todavía no lo sabe... pobre.

Reseña del libro.

2006-07-07T07:22:00.000-07:00

¿Conocen la frase "estar solo en la ciudad más poblada del mundo"? Creo que es de Cortázar.

Y no hace falta mucho para sentir eso, hace falta demasiado poco, en cualquier ciudad, en cualquier aturdimiento de gente, con el smog oficiando de caleidoscopio en los atardeceres, con las montañas jugando a ser un freezer a máxima potencia, con cigarros berretas y suaves, con el "tú" en lugar del "vos".

De seis meses del año, dos en otra moneda, en otra piel, en otras calles. Ya fue mucho, no?

Pero acá me tienen. Puchos, libros, colectivos, subtes... tufillo argentino al fin.

¿Welcome o You are welcome?

Venganza

2006-07-07T06:59:00.000-07:00

Ya nadie podrá decir que no sé cocinar o que sólo hago fideos empastados. Ahora puedo quedar como una buena chica, de su casa, de su cocina...
Fondue, Sushi, Carne Mongoliana, Canapes de Palta, Mazapan, Lomo a la Mostaza, Manzanas Irlandesas, Pebere, Arroz con Almendras.
Sí, aunque ya no lo crean.
Y juro que no lo leí en un libro.

Mermaid - Stefano Mariani

2006-07-07T06:42:00.000-07:00

Y las sirenas eligen siempre su condición humana. Abandonan el dualismo por deseo, por violencia de amor, por anhelo unitario.