Sobre la génesis de un sueño

Volví a soñar una ciudad de agua. Tapizada de agua. Saturada.


¿Fue Bélgica, aquilla beca, el trabajo, la tesis sobre Schiller?
¿Fue el recuerdo de calles empapadas en veranos porteños?
¿Fue la cascada artificial del restaurant de Boedo al que me negué a entrar casi llorando?
¿Los taxis empapados de Happy Together?
¿La lluvia en la madrugada del puerto de V.al.p?


No. Quizás fue saber con certeza que hay un lugar en el mundo, uno solo, en el que flotan las manos.






(¿Tres semanas?)

Cuatro mujeres descalzas

De Santiago Loza.


De una humanidad que llega a lo exasperante.
De una negación intensa del realismo como vía.
De un detalle puesto en la crueldad del macro.
De una aspereza táctica en vinculos, en pieles y en espacios.
Del agobio de todo lo centrípeto.





(Gaumont: 12:50, 14:35, 16:20, 18:05, 19:50, 21:35.)




¿Me ves triste o alegre?

Preferencias por vía negativa

¿Saben cuál es la peor película que vieron?




Yo tengo la mía:

Alicia en el país de las maravillas (1976)
de Eduardo Plá.


(Absolutamente recomendable para hacerse una opinión o convertirla en culto nacional.)

Premio MAMba - Fundación telefónica, 4ta edición

Jueves 8 de Septiembre, 19 hs.
Arenales 1540.
Sitio.





* En el video de Ciampini, entrar_en_la_profundidad_de_la_distancia, estaba yo hace unos meses, así que será para mí como un viaje al pasado.


Una imagen de una obra del 2002 con el mismo título:

Poesía vertical

Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió la música,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.

Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
Y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.

Roberto Juarroz






("empecemos de nuevo, dice mientras se despide y reclama un nuevo nombre")
(ocho semanas, otras)